O poeta é um pintor de palavras
Que com apenas uma cor
Pincela sentimentos
Faz das folhas em branco
suas telas
Registra em versos,
Seus pensamentos.
O pintor é um poeta alienado
Que nas telas rabisca
O que em versos não se explica
Troca humores por cores
Troca grafite por tinta.
A mulher que agora me encanta
Não tem pincéis, não tem grafite
Não tem versos, nem telas
Mas basta sua presença, que vejo,
Um poema em forma de desejo
Uma pintura das mais belas...
Direis que louco és por tal senhora
Pois digo, por ela,
Louco também sou
Mas se teu peito nela se consola
Ao meu peito cabe apenas
Morrer de amor..
Amor de peito, dela me devora
Se em ti ela pode dar calor
Mas se teu olhar a mim já não demora
A ti ela causa tanta dor...
Dor esta, meu caro, que nos machuca
Como tal ninguém pode vencer
E este amor que a tanto nos perturba
Leva-nos aqui tanto a sofrer.
Bem sei que nessa vida que perdura
Por ela, vamos juntos,
Se odiar até morrer...
É delicado, senhorita
o dedo que toca
Cada nota neste piano
Pois com este toque delicado
Prometo tocar seu corpo
Como o pianista toca o piano.
É disfarçado, senhorita
o olhar que assim contempla
Uma pintura na galeria
Pois com este olhar disfarçado
Prometo tomar o cuidado
De ver no seu corpo
Uma pintura em euforia.
É declamado, senhorita
O verso na boca do poeta
Pois com esta mesma boca
Prometo em toda biblioteca
Declamar o que de ti me afeta...
É saudade, senhorita
O que sinto pela tua espera.
E nada delicado, disfarçado
Ou declamado...
Irá preencher essa sua demora.
Minha vida é um poema
Não publicado
Jamais lido
E complicado
Minha vida é um poema escrito
Sem ser pensado
É um poema esquisito
por si próprio, recusado
Minha vida é um poema
Sem poesia
É como a palidez,
Sem alegria.
É como ter cores,
Mas ser daltônico.
Minha vida é poema
De poeta lacônico.
Minha vida é poema
Por mim não rabiscado
É verso invertido
Encanto desencantado.
Meu poema é minha vida
Um descrever mal interpretado
É sigilo em face vencida
É verso descuidado.
Procuro-te, desejo-te
E, por assim lhe desejar
Te quero longe.
Esmaga-se um desejo
Se, por ventura o desejado
A ele se consome.
Atentos e atordoados
Meus olhos te procuram
Desesperançosos
Mas, por favor, não se aproxime
Pois cometerás o crime
De saciar o que me incita os olhos.
Minhas mãos, ao pensar-te,
tremem
Em alternâncias
descontínuas
Ao vê-la, então,
vou confessar-te
Ao vê-la,
elas tremem mais ainda...
Quando tu se aproxima,
eu desminto
Com uma face, falsa, finjo calma
Mas por dentro, confesso,
não minto
Por dentro
Nada pode, nada acalma..
Quando tu, então, desrespeita
Os limites invisíveis,
respeitados
Eu rogo a deus
Para que nada aconteça
Como imploro, para que nunca
Ele atenda estes recados...
Te ver, é ler
Um livro na biblioteca
E entre tantos por escolher
Tu seres único que me alimenta
Te ter, é ser
Um livro na estante
Entre tantos a lhe prender
Eu ser o único que lhe espante
E se eu, teu leitor, dispensar algumas páginas
Ou palavras de teu livro
É porque tua obra causa lágrimas
Que por vezes não corrijo
E se eu, teu leitor, porventura
Negar de tua escrita um verso
Não é porque nego vossa doçura
Mas porque na minha alma está o inverso
E se eu, por fim, abreviar a vida
E a ela dar fim nos pensamentos meus
Não pense que tuas letras não me trouxeram alegria
Pois foram elas que adiaram meu adeus.
Um copo de vinho
Uma sonata no piano
E um perfume doce,
preparei,
para quando tu chegastes...
Mas o vinho, secou
A sonata, cessou
O cheiro, se perdeu...
Preparei o vinho,
Como preparei a vida
Escolhi a sonata
Como música, preferida
Reservei o perfume
Como o cheiro
da minha verdade
Mas meu vinho
virou sangue
Minha sonata
Desafinou
Meu perfume
Só mentiu
A mais falsa das verdades
A de que um dia, tu chegastes.
No outono de abril.
Ah, senhora, sonhei
Com cordas de violino, eu sei...
Eu sei que sonhei
Com duas estrelas castanhas
Pois então, senhora, acordei
E não vou lhe negar
Que ao despertar
Me assustei...
As cordas de violino...
Não eram cordas musicais
Eram fios de seus cabelos
Sobre meus lençóis.
As estrelas castanhas
Não eram astros do céu...
Eram teus olhos delicados
A clarear sobre os meus..
Este estado em que me vejo desconheço
Duvidoso eu me sinto estou certo
Quando chega esta rosa de mim perto
Implica-me a oscilar do que mereço
Tanto percebo que a teu lado estou forte
Tanto confesso que em distancia padeço
Mas que fenômeno é tal que não conheço?
Que sem ele encontrar prefiro a morte
Da mocidade meus olhos não passaram
Mas o que sinto em momentos causa dor
Se tão novos meus olhos já choraram
Antigos então, jamais serei quem sou
Pois já não sei se o que estes olhos encontraram
É o que todos chamam de amor.
Quando meu grito soa
Pelos cantos do mundo
Nenhuma matéria recua
Tingida pelo segundo
Quando meus gestos reclamam
Algum movimento profundo
Não há mover provocado
Meu ato jamais foi fecundo
Eu quero pedir licença
Retirar-me um momento
Pois meu corpo hoje ocupa
Mais espaço que meu pensamento
Eu quero sair em silêncio
Me enfiar em alguma via escura
Pálido e trêmulo
Para viver a minha angústia
