O poeta é um pintor de palavras
Que com apenas uma cor
Pincela sentimentos
Faz das folhas em branco
suas telas
Registra em versos,
Seus pensamentos.
O pintor é um poeta alienado
Que nas telas rabisca
O que em versos não se explica
Troca humores por cores
Troca grafite por tinta.
A mulher que agora me encanta
Não tem pincéis, não tem grafite
Não tem versos, nem telas
Mas basta sua presença, que vejo,
Um poema em forma de desejo
Uma pintura das mais belas...
Direis que louco és por tal senhora
Pois digo, por ela,
Louco também sou
Mas se teu peito nela se consola
Ao meu peito cabe apenas
Morrer de amor..
Amor de peito, dela me devora
Se em ti ela pode dar calor
Mas se teu olhar a mim já não demora
A ti ela causa tanta dor...
Dor esta, meu caro, que nos machuca
Como tal ninguém pode vencer
E este amor que a tanto nos perturba
Leva-nos aqui tanto a sofrer.
Bem sei que nessa vida que perdura
Por ela, vamos juntos,
Se odiar até morrer...
É delicado, senhorita
o dedo que toca
Cada nota neste piano
Pois com este toque delicado
Prometo tocar seu corpo
Como o pianista toca o piano.
É disfarçado, senhorita
o olhar que assim contempla
Uma pintura na galeria
Pois com este olhar disfarçado
Prometo tomar o cuidado
De ver no seu corpo
Uma pintura em euforia.
É declamado, senhorita
O verso na boca do poeta
Pois com esta mesma boca
Prometo em toda biblioteca
Declamar o que de ti me afeta...
É saudade, senhorita
O que sinto pela tua espera.
E nada delicado, disfarçado
Ou declamado...
Irá preencher essa sua demora.
Minha vida é um poema
Não publicado
Jamais lido
E complicado
Minha vida é um poema escrito
Sem ser pensado
É um poema esquisito
por si próprio, recusado
Minha vida é um poema
Sem poesia
É como a palidez,
Sem alegria.
É como ter cores,
Mas ser daltônico.
Minha vida é poema
De poeta lacônico.
Minha vida é poema
Por mim não rabiscado
É verso invertido
Encanto desencantado.
Meu poema é minha vida
Um descrever mal interpretado
É sigilo em face vencida
É verso descuidado.
Procuro-te, desejo-te
E, por assim lhe desejar
Te quero longe.
Esmaga-se um desejo
Se, por ventura o desejado
A ele se consome.
Atentos e atordoados
Meus olhos te procuram
Desesperançosos
Mas, por favor, não se aproxime
Pois cometerás o crime
De saciar o que me incita os olhos.
Minhas mãos, ao pensar-te,
tremem
Em alternâncias
descontínuas
Ao vê-la, então,
vou confessar-te
Ao vê-la,
elas tremem mais ainda...
Quando tu se aproxima,
eu desminto
Com uma face, falsa, finjo calma
Mas por dentro, confesso,
não minto
Por dentro
Nada pode, nada acalma..
Quando tu, então, desrespeita
Os limites invisíveis,
respeitados
Eu rogo a deus
Para que nada aconteça
Como imploro, para que nunca
Ele atenda estes recados...
Te ver, é ler
Um livro na biblioteca
E entre tantos por escolher
Tu seres único que me alimenta
Te ter, é ser
Um livro na estante
Entre tantos a lhe prender
Eu ser o único que lhe espante
E se eu, teu leitor, dispensar algumas páginas
Ou palavras de teu livro
É porque tua obra causa lágrimas
Que por vezes não corrijo
E se eu, teu leitor, porventura
Negar de tua escrita um verso
Não é porque nego vossa doçura
Mas porque na minha alma está o inverso
E se eu, por fim, abreviar a vida
E a ela dar fim nos pensamentos meus
Não pense que tuas letras não me trouxeram alegria
Pois foram elas que adiaram meu adeus.
Um copo de vinho
Uma sonata no piano
E um perfume doce,
preparei,
para quando tu chegastes...
Mas o vinho, secou
A sonata, cessou
O cheiro, se perdeu...
Preparei o vinho,
Como preparei a vida
Escolhi a sonata
Como música, preferida
Reservei o perfume
Como o cheiro
da minha verdade
Mas meu vinho
virou sangue
Minha sonata
Desafinou
Meu perfume
Só mentiu
A mais falsa das verdades
A de que um dia, tu chegastes.
No outono de abril.
Ah, senhora, sonhei
Com cordas de violino, eu sei...
Eu sei que sonhei
Com duas estrelas castanhas
Pois então, senhora, acordei
E não vou lhe negar
Que ao despertar
Me assustei...
As cordas de violino...
Não eram cordas musicais
Eram fios de seus cabelos
Sobre meus lençóis.
As estrelas castanhas
Não eram astros do céu...
Eram teus olhos delicados
A clarear sobre os meus..
Este estado em que me vejo desconheço
Duvidoso eu me sinto estou certo
Quando chega esta rosa de mim perto
Implica-me a oscilar do que mereço
Tanto percebo que a teu lado estou forte
Tanto confesso que em distancia padeço
Mas que fenômeno é tal que não conheço?
Que sem ele encontrar prefiro a morte
Da mocidade meus olhos não passaram
Mas o que sinto em momentos causa dor
Se tão novos meus olhos já choraram
Antigos então, jamais serei quem sou
Pois já não sei se o que estes olhos encontraram
É o que todos chamam de amor.
Quando meu grito soa
Pelos cantos do mundo
Nenhuma matéria recua
Tingida pelo segundo
Quando meus gestos reclamam
Algum movimento profundo
Não há mover provocado
Meu ato jamais foi fecundo
Eu quero pedir licença
Retirar-me um momento
Pois meu corpo hoje ocupa
Mais espaço que meu pensamento
Eu quero sair em silêncio
Me enfiar em alguma via escura
Pálido e trêmulo
Para viver a minha angústia
(Poema dedicado a uma amiga muito especial... Fernanda)Anda... Anda... Fernanda..
Se me escreve um verso..
Não mais me disperso..
Só assim me encanta...
Se recusas escrever..
Não posso descrever
O que me ocorre..
Fica-me um vazio...
Algo perto do frio
Algo em mim que então morre..
Anda... Anda... Fernanda..
Não descanse a ponta dos dedos..
Pois neles residem...
Palavras que incidem
Sobre todos os medos...
Anda.. Fernanda.. Anda...
Anda pelo caminho que espanta..
Com dizeres bonitos..
Os ouvidos contidos..
Que ao ouvi-los encanta...
Anda.. Fernanda.. e ama...
Não pare.. um dia sequer..
Pois cada passo que faz
Sobra um verso por trás...
E um admirador para ler...
Todo poema dedicado é delicado.
E soa como uma nota de piano
Escreve-se em dedo, com cuidado
Como se para ser escrito, levasse ano.
Todo poema que lhe dedico
Em cada verso me complico
Pois cada palavra dedicada
Me leva uma face debruçada
Me sobra uma timidez sem sentido
Se me encanto por ti, me envergonho
Em por nas entrelinhas o que sonho
Pois não há verso contido
Que não esteja tão perdido
Ao tentar expressar o que proponho
Nas folhas, nos livros então escritos
Eu te encontrei, em poemas ditos
Mas preferi ficar um tanto quieto
E contar o que sinto por incompleto
Ao evitar soar meus próprios gritos.
Escrevia-lhe uma poesia
Sobre rancor
Mas enquanto escrevia
Me perdia
E falei de amor
Envergonhado, me assustei
Pasmo e pensativo
fiquei
nas suas mãos
enquanto nas minhas
os dedos tremias
de solidão
Fechei os olhos
E também os papéis
Quebrei os grafites
Como o pintor quebra pincéis.
E, revoltado,
rasguei o poema
e me encontrei
igualmente rasgado
em seu dilema...
Vá lá, que cá fico eu
Com as tralhas de teu uso
Seus chinelos gastados
Tu parte tão tarde
Que pra ir embora já aconteceu
A demora deu espaço
Pra este peito se encantar
Ah, senhora... vá..
Dos livros tomo conta...
Das folhas, das fotos...
Vá lá que estes calços meus
Inda tão inteiros, não me permitem
partir...
Ah, senhora... vá...
Vá lá que cá fico eu...
Com estes pedaços,
Agora tão enriquecidos...
Vendo que em mim
Tudo então morreu
Prefiro ver com olhos...
Entristecidos...
Vá... vá... que esta dor
Só meu tempo cura
E triste é saber
Que a pior dor
é a que só o tempo muda..
Eu sou um homem frio
sou frio,
homem
sou
E na inevitabilidade do ser
Qualquer homem é frio
Quando o frio
Tem mais calor,
Que a dor.
Em que cada nota tocada
Há gota derramada
Uma gota no oceano
Em cada sonata ouvida
Há subjetividade invadida
E em mim um exemplo de dor
O que me consome é o amor
Compositor de toda minha vida.
Antes de partir, porque fizestes
Que eu ouvisse contigo
A melodia mais bela?
Pois já que antecedeu tua ida, ela
É hoje a obra que tanto maldigo.
A minha sorte é ainda ser jovem
Para ouvir uma sonata mais bonita
Assim esperando que ela anteceda
Alguém com pele de ceda
Que nunca me abandone em vida.
Se resta de nós alguma mágoa?
Digo que não, mas desconfia
Pois de grande amor há que restar
Nem que seja apenas para lembrar
Uma melodia tantas vezes ouvida.
Se pedires mulher, lhe faço um soneto.
Com versos e rimas, de forma nobre.
Se chorares, teremos aqui um dueto.
Uma triste senhora e um poeta pobre
Os versos que escrevo, eu sei, maldito,
Seja aquele que por fim os desenvolve
Vergonha a poesia, sou poeta dito.
Sem palavras, tolo, quando mal desejo morte.
Mas se escrevo assim é porque tanto
Na ponta de meus dedos desliza o grafite
Que contorna os versos que lhe dedico
Pois quando penso em ti, portanto
É melhor evitar que o poema grite
E esconder-me por trás do que fabrico.
Ver-te, apenas, me inspira e movimenta entranhas...
E quando me toco, imagino coisas estranhas.
Nas camas dos bairros mais pacatos
Acontecem as perversões do moralismo
Eu prefiro me benzer de ceticismo...
Quando vejo-te, nua, cometendo atos
Analiso tuas mãos lisas, impuras
E nas tuas impurezas alcanço meus cuidados
Eu prefiro me perder entre seus delicados
Seios fartos, e olhares que conjuras.
Se é amor ainda não explico
Mas sei que quando deitas eu me complico
E entre os lençóis exatos
Me resta debruçar sobre seus contatos
E gozar diante de seus gritos
Quando toco em tuas partes íntimas
Percebo míseras expressões ínfimas
De quem gosta do sentido tato
E sei que quando pede coisas mínimas
Vens com aquelas falas tímidas
Sabendo que o prazer é um fato.
E diante do teu suor transpirante
Me deslizo no teu corpo feito amante
E encontro na tua boca já cansada
Uma gota de saliva descuidada
Que na minha boca torna-se habitante
E em tua delicadeza efervescente
Eu me acolho calmo e lentamente
Para assistir seu espetáculo mais gentil
Quando sobre este corpo descontente
Lança mil prazeres, e envolvente...
Faz sentir o que este corpo jamais sentiu.
Ouço-te em tua ausência,
E dizes o que mais quero ouvir
Nisso pergunto a mim mesmo
Se o que dizes sou eu a me mentir
E tu falas de encanto e alegria,
De cores e primaveras a porvir
E eu me perguntando em poesia
Se o que dizes sou eu a me mentir
Olho aos redores de meu espaço
Nas calçadas, avenidas o ir e vir
Mas o que vejo sou eu num descompasso
Me dizendo o que eu necessito ouvir
E julgo meus pensamentos enganadores
E me irrito com este estado febril
Mas quando fecho os olhos, novamente
Ouço-te, eu me dizendo, o que tu jamais sentiu
E vejo-me dividido nestas vozes
Em palavras que me atravessam o pensamento
E o que me resta é rogar que tais acordes
Se calem sequer por um momento.
Podemos fantasiar a vida Dar a ela um valor poético
Mas quando perde sangue
Todo poeta vira cético...
Podemos fantasiar a vida
Dar a ela um valor religioso
Mas quando perde sangue
Todo padre procura encosto...
Podemos fantasiar a vida
Dar a ela um belo salvador
Mas quando se perde sangue
É você quem sente dor...
Podemos fantasiar a vida
Dar a ela valor de contentamento
Mas quando se perde sangue
Quem ri por um momento..?
Eu posso fantasiar a vida...
Dar a ela uma bela melodia
Mas se eu perder meu sangue
Você veria minha agonia..?
